鼓响狮醒。
锣鼓声撕开雨幕时，阿杰的掌心己经沁出冷汗。
鼓点如暴雨砸在牛皮鼓面，咚咚咚的节奏震得他耳膜发疼。
台下密密麻麻的观众像潮水般涌来，无数道目光穿透狮头的金红鬃毛，首首刺进他的脊梁。
“咚！咚！咚！”
鼓点突然加快，如同春雷炸响。
阿杰浑身一激灵，脚尖点地，狮头猛地向上一扬，口中发出一声凌厉的狮吼。
这是 “狮子采青” 的关键环节，稍有不慎，便会满盘皆输。 然而，就在他腾空跃起的瞬间，鼓点突然乱了。原本整齐划一的节奏变得杂乱无章，仿佛是被狂风卷乱的雨丝。
阿杰在空中踉跄了一下，狮头重重地磕在木桩上，发出一声闷响。
台下顿时响起一片哗然。
阿杰跌坐在地上，透过狮头的缝隙，他看到鼓手阿强满脸通红，额头上青筋暴起，手中的鼓槌疯狂地敲击着鼓面，却再也找不回原本的节奏。
雨水顺着狮头的鬃毛流进眼睛，刺得他生疼。
他突然想起三年前那个雨夜，父亲攥着他的手，说：“醒狮的魂，在鼓点里。”
父亲的手很粗糙，布满了厚厚的老茧，每一下敲击都带着千钧之力。
“听，” 父亲说，“鼓点不是死的，它是活的，是狮子的心跳，是血脉的奔涌。”
“阿杰！”
突然，一声呐喊穿透雨幕。
阿杰抬头，看见师父站在台下，白发在风雨中凌乱。
师父举起鼓槌，在空中划出一道弧线。
阿杰的耳畔仿佛响起了父亲的声音：“鼓点是魂，人也是魂。”
阿杰深吸一口气，缓缓摘下狮头。
雨水冲刷着他年轻的脸庞，却冲不掉他眼中的坚定。
他走向鼓架，从阿强颤抖的手中接过鼓槌。
鼓声再次响起，这一次，不再是杂乱无章的喧嚣，而是如同江河奔涌，气势磅礴。
阿强愣住了，他看着阿杰的背影，突然明白了什么。
鼓声越来越急，越来越响，仿佛要将整个天地都震动。
阿杰的脑海中浮现出父亲教他打鼓的场景，每一个动作，每一个节奏，都在这一刻重新浮现。
狮头再次扬起，金色的鬃毛在雨中飞扬。
阿杰的鼓点与舞狮的动作完美契合，狮子仿佛真的活了过来，在木桩上腾挪跳跃，时而昂首咆哮，时而俯身低吟。
台下的观众屏住了呼吸，他们从未见过如此震撼的醒狮表演。
雨越下越大，鼓声却愈发激昂。
阿杰的额头布满了汗水，与雨水交织在一起。
他的眼中只有鼓面，耳中只有鼓点，心中只有那头舞动的狮子。
这一刻，他终于明白了父亲的话，醒狮的魂，不在狮头，不在鼓面，而在每一个舞狮人的心中，在那永不熄灭的传承之火中。
当最后一个鼓点落下，狮子稳稳地落在地上，口中衔着那束象征吉祥的生菜。
台下爆发出雷鸣般的掌声，经久不息。
阿杰放下鼓槌，望着天空中渐渐散去的乌云，露出了久违的笑容。
他知道，这不仅仅是一场比赛的胜利，更是一种传承的延续，一种文化的觉醒。
镁光灯熄灭后，潮湿的空气里仍浮动着鼓点的余韵。
阿杰蹲在后台擦拭狮头，指尖抚过开裂的朱砂漆面，那里还留着比赛时撞击的痕迹。
他忽然想起父亲总说，狮头的裂痕是岁月的勋章，每道疤都藏着一场惊心动魄的舞。
“阿杰！”
阿强抱着鼓槌闯进来，雨水在青砖地上洇出深色的脚印。
“刚才你打鼓时，那节奏……” 他突然哽住，喉结上下滚动，“像有双老手在握着我的手腕。”
阿杰笑了笑，将狮头轻轻挂回墙上。
远处传来汽车引擎的轰鸣，是来接参赛队伍的大巴。
他望着窗外，发现不知何时雨己经停了，月光在积水里碎成千万片，恍惚间竟像是无数面小鼓在闪着微光。
三天后的清晨，阿杰被一阵急促的敲门声惊醒。
打开门，三个背着书包的孩子仰头望着他。
最大的女孩胸前别着醒狮队的徽章，“杰哥，我们听说你救场的事了！”
她身后的男孩迫不及待举起鼓槌，“教我们打鼓好不好？”
阿杰愣住了。
记忆突然倒带回十年前，那时他也常跟着父亲去祠堂，看老辈人修理狮头、调试鼓点。
祠堂梁上悬着的铜铃被穿堂风拨响，叮咚声混着鼓点，在他心里种下了醒狮的魂。
可后来，年轻人陆续离开小镇，祠堂的鼓也渐渐哑了。
“先从基本功练起。”
阿杰领着孩子们来到祠堂。
推开斑驳的木门，灰尘在光柱里起舞，供桌上的香灰还未散尽。
他搬来小鼓，握住最瘦小的男孩的手，“鼓点要贴着心跳走，来，听 ——”
祠堂外的榕树沙沙作响，檐角铜铃叮咚，和着稚嫩的鼓声，竟渐渐有了韵律。
夕阳西下时，阿强匆匆赶来，怀里抱着一个油纸包。
“老陈叔听说你在教孩子，特意送来的。”
打开油纸，露出六个崭新的鼓槌，檀木手柄上刻着醒狮图腾，油亮的包浆泛着温润的光。
阿杰着鼓槌，忽然想起比赛那晚，师父举起鼓槌划出的那道弧线。
原来传承不是一个人的孤军奋战，而是千万双手接住即将熄灭的火种。
他望向祠堂外，孩子们正在练习 “狮子探路” 的步法，最小的女孩举着狮头，金色鬃毛在晚风里猎猎飞扬。
夜色渐浓，祠堂里的鼓声却愈发清亮。
阿杰敲起了 “三星鼓”，这是醒狮迎宾的节奏。
鼓点穿透雕花窗棂，惊起栖息在榕树上的白鹭，也惊动了路过的行人。
有人驻足聆听，有人举起手机拍摄，还有白发苍苍的老者红着眼眶喃喃：“这声音，多少年没听过了……”
鼓声响彻小镇的夜空，阿杰知道，这一次，醒狮的魂真的醒了。
